Projecto de Escrita Criativa

--Final alternativo ao conto A Pipa de Amontillado--

1º passo: Ter em conta os seguintes aspectos do conto

Antes de construir o final do conto, reflecti sobre:                                                                     

°         Os acontecimentos a narrar   e como de desenrolaram                                                        

°         As personagens que intervieram                                                                     

°         O tempo em que decorreu a acção                                                                                  

°         O espaço onde se desenrolou a acção                                                                     

°         A intervenção do narrador                                                                                                             

Ao elaborar o meu texto, preocupei-me em estruturá-la da seguinte forma:

°         Criar uma situação inicial         

°         Desenvolver a história, traçando o percurso das personagens e

apresentando:

-- projectos e desejos                                                                                                          

-- obstáculos surgidos                                                                          

-- auxílios prestados                                                                                  

-- sucessos ou insucessos                                                                                 

°         Conceber um desenlace para a minha narrativa                                                                                                            

Ao redigir a narrativa:

°         Respeitei, no relato das peripécias, a ordem que escolhi                                

°         Utilizei as palavras ou expressões adequadas para articular

parágrafos e frases                                                                                                                     

°         Quando introduzi o discurso directo, respeitei as principais regras:

-- uso do travessão                                                                                       

-- escolha de verbos de elocução (falar, perguntar,

responder, afirmar, implorar, replicar, etc.)                                                             

°         Prestei atenção à concordância entre modos e tempos verbais                

°         Procurei utilizar:

-- um vocabulário sugestivo e variado                                                    

-- recursos de estilo                 

2º Passo: Rascunho e planificação do texto

Leituras: "Berenice"

   A desgraça neste mundo é variada; uniforme é a miséria. Dominando o vasto horizonte como o arco-íris, como ele as suas cores são diversas, distintas e todavia intimamente fundidas.
   Dominando o vasto horizonte como o arco-íris! Como pude de um exemplo de beleza tirar um tipo de feiúra? De um emblema de paz e aliança tirar uma semelhante dor? É que, assim como na ética o mal é a consequência do bem, na realidade, é da alegria que nasce o desgosto: se a lembrança da felicidade passada produz as amarguras de agora, as amarguras que existem têm a sua origem nos prazeres que podiam ter existido.
   A história que vou contar é, por essência, uma história de horror. De boa vontade suprimiria, se não fosse mais uma crónica de sensação do que uma crónica dos factos.
   O meu nome é Egeu; do nome da minha família guardarei segredo. Não há em todo o país um castelo mais carregado de anos e de glória do que o velho e melancólico solar dos meus avós. Deste tempo imemorável, chamavam a nossa família de raça de visionários. De facto, em muitos pormenores notáveis, no tipo do nosso castelo, nas pinturas do enorme salão, nas tapeçarias dos aposentos, nas cinzeladuras das colunas da sala de armas; porém, mais especialmente, na galeria dos quadros antigos, na decoração da biblioteca, e, também, na natureza muito particular do conteúdo dessa biblioteca, há de sobra por que justificar aquela denominação.
   A recordação dos meus primeiros anos está intimamente ligada àquela sala e aos seus livros, dos quais não mais falaria. Foi lá que morreu minha mãe. Foi ali que eu nasci (se é que não vivia antes; se é que a alma não tem existência anterior). Mas não discutamos agora este assunto. Estou convencido, não procuro convencer. Na minha memória, há uma reminecência de formas etéreas, de olhos intelectuais e expressivos, de vozes harmoniosas e melancólicas; uma reminescência que não quer me deixar; uma espécie de lembrança como uma sombra vaga, variável, vacilante. Sombra essencial, da qual não poderei separar-me enquanto o meu cérebro fulgir a luz da razão.
   Foi naquele quarto que eu nasci. Emergindo assim das longas trevas, que pareciam ser, mas que não eram, o nada, para cair subitamente num país maravilhoso, num palácio fantástico, nos estranhos domínios dos pensamentos e da erudição monástica, não é para admirar que tenha lançado, em torno de mim, um olhar surpreso e ardente que consumiu a minha infância lendo livros e a minha juventde em devaneios. Mas o que é peculiar, (passados os anos e no auge da vida, ainda me encontrar na mansão dos meus antepassados) o que é estranho, é a inércia que me paralisou os órgãos essenciais da vida; é a inversão total que ocorreu nas características dos meus pensamentos mais simples. As realidades do mundo não me impressionavam senão com visões, enquanto as ideias loucas do país dos sonhos eram, não uma preocupação com a minha vida, mas seguramente a única razão da minha existência.
   Berenice e eu eramos primos e crescemos juntos na casa da família. Mas crescemos diversamete. Eu, doentio e envolvido na minha melancolia; ela ágil, graciosa e exuberantemente activa. Para ela, os passeios pela colina, para mim, os estudos do claustro. Eu, encerrado em mim mesmo, dedicando-me de corpo e alma à mais intensa, à mais penosa meditação; ela, divagando descuidada através da visda, sem pensar nas sombras do caminho, nem na corrida silenciosa das horas. Berenice! Berenice! Quando invoco o seu nome, mil lembranças tumultuosas ressurgem sombrias da minha memória! Ah! Vejo-a ainda risonha, diante de mim, como nos seus dias de felicidade e alegria! Oh! Magnífica e fantástica beleza! Oh! Sílfide dos bosques de Arnhein! Oh! Náiade das fontes! E depois... e depois de tudo é mistério, terror! uma história que não quer ser contada.
   Um mal, um mal funesto soprou forte, como o vento africano, sobre a sua compleição; de um momento para outro passou sobre ela o espírito da metamorfose e arrebatou-a, penetrando-lhe o espírito dos hábitos, o carácterr e, do modo mais súbtil e terrível, perturbando-a, metamorfoseando-a radicalmente! Ai o destruidor vinha e voltava, mas a vítima, a verdadeira Berenice, que era feito dela? Aquela não era a mesma; pelo menos eu não a reconhecia mais por Berenice.
   Entre a numerosa série de males, carreados pelo ataque principal, que fizera uma transformação tão horrorosa no ser físico e moral de minha rpima, é preciso mencionar, como o mais aflitivo e o mais teimoso, uma espécie de epilepsia que muitas vezes terminava em catalepsia perfeitamente semelhante à morte, da qual ela despertava quase sempre de modo brusco, repentino.
   Ao mesmo tempo, a minha doença também aumentava rapidamente e, agravando-se os sintomas peo uso imderado de ópio, tomou finalmente o carácter de uma monomania totalmente nova e extraordinária. De uma hora para a outra, de um minuto para o outro, ganhava forças até que chegou a adquirir sobre mim um domínio singular e desconhecido. Aquela monomania (se devo servir-me deste termo) consistia numa irritabilidade mórbida das faculddaes do espíritos que a linguagem filosófica denomina: faculdades de atenção. É muito provável que não me compreendam; e temo realmente que me seja absolutamente impossível dar ao comum dos leitores a ideia exacta da nervosa "intensidade de interesse" com a qual a minha faculdade meditativa (para evitar a linguagem técnica) se aplicava e se absorvia na contemplação dos objectos mais comuns do mundo.
   Meditar infatigavelmente horas e horas perdidas sobre qualquer citação pueril escrita à margem ou texto de um livro; ficar absorto, a maior parte do dia, na contemplação de uma sombra estranha, projectando-se obliquamente ao longo do soalho ou da tapeçaria; esquecer-me uma noite inteira a observar a luz da lâmpada ou as brasas do fogão; sonhar dias inteiros com o perfume de uma flor; repetir, sem variação, alguma palavra vulgar, até que, à força de repetida, deixar-se de representar ao espírito a menor ideia; perder inteiramente o sentimento do movimento ou da existência física, para cair numa aquietação absoluta, obstinadamente prolongada, tais eram as mais comuns e as menos perniciosas aberrações das minhas faculdades mentais: abrrações encontradas em casos similares mas que não têm, por certo, explicação ou estudo.
   Para ser bem claro, devo dizer ainda que aquela atenção intensa e mórbida, assim excitada pelos objectos mais comuns, era de natureza basicamente diversa da tendência que a humanidade tem pela meditação e à qual se entegram, principalmente, a divagações ardentes. Também não era, como poderia parecer à primeira vista, um excesso ou exagero dessa tendência, mas era radicalmente diferente dela, até pela sua natureza. No primeiro caso, o pensador, o homem imaginativo, interessando-se por um objecto (geralmente não banal) perde-o de vista, pouco a pouco, através da variedade de dedução e sugestões que lhe inspira, a ponto de, quando chega ao fim de um desses sonhos, por vezes com grande prazer, ter se afastado e esquecido o "incitamentum" ou causa primária das suas reflexões. No meu caso, o ponto de partida era "invariavelmente frívolo", uma vez que revestido pela minha imaginação doentia como de suma importância. Fazia poucas ou nenhumas reflexões e, quando as fazia, voltavam obstinadamente ao objecto central. As meditações eram agradáveis e, no fim do sonho, a causa primária, longe de estar esquecida, atingia um interesse sobrenatural, que era a feição dominante do meu mal. Numa palavra, a faculdade de espírito mais particularmente excitada em mim era, como já disse, a faculdade de atenção, enquanto no pensador normal a faculdade mais desenvolvida é a da meditação.
   Os meus livros, naquela época, se não contribuíam positivamente para activar o mal, participavam fortemente, pela sua natureza imaginativa e irracional, das qualidades características da própria doença. Lembro-me, entre outros, do tratado do nobre, Coelius Secundos Curio, "De amplitudine Beati de Dei"; da grande obra de Santo Agostinho, "A Cidade de Deus" e do "Carne Christi" de Tertuliano, cujo estranho pensamento: " Mortuus est Dei Filius; credibili est quia ineptum est; et spultus resurrexit; certum est quia impossibile est", absorveu totalmente toda a minha existência, durante muitas semanas de laboriosas e infrutíferas investigações.
   A minha razão, assim desiquilibrada por coisas insignificantes, fazia lembrar aquela rocha marítima de que fala Ptolomeu Hephestion, a qual resistia imutável a todos os ataques dos homen, e até ao furor dos ventos e das tempestades, mas que tremia só ao contacto da flor chamada asfódelo. Ao pensador desatento, parecerá evidente que a alteração terrível produzida no estado moral de Berenice, pela sua doença deplorável, devesse me fornecer um grande assunto para exercer a meditação anormal, cuja natureza acabo de explicar. Pois bem! Não aconteceu assim. Nos intervalos lúcidos da minha enfermidade, a desgraça de Berenice realmente  me causava dor. Enternecia-me profundamente a ruína total da sua vida alegre e doce. Meditava muitas vezes e com amargura sobre as causas terríveis e misteriosas que tinham produzido tão estranha e repentina transformação. Mas essas reflexões análogas ao homem comum não funcionavam com a idiossincrasia do meu mal. Durante os acessos, a minha monomania, fiel ao seu carácter frívolo, preocupava-se apenas com as alterações menos importantes, se bem que mais evidentes, que se manifestavam no sistema físico de Berenice; na incomum alteração da sua identidade.
   Nuna havia amado minha prima nos seus dias de fulgurante e incomparável beleza; mesmo porque, na estranha anomalia da minha existência, os sentimentos me vinham mais do espírito que do coração. Muitas vezes, através das nuvens do crepúsculo e ao meio-dia, pelas sombras da floresta, ou de noite na minha biblioteca, vendo-a passar diante de mim, contemplava-a, não como a Berenice viva e palpável, mas como a Berenice de um sonho, não como um ser terrestre, carnal, mas uma abstração da realidade; não como uma criatura para admirar, mas uma coisa para se analisar; não como um objecto de amor, mas como tema de meditação, indefinida e irregular. Mas agora, tremia na sua presença, empalidecia à sua aproximação. Contudo, lamentando amrgamente a sua lamentável decadência, lembrei de que me amara durante um tempo e uma vez que  lhe falei de casamento.
   Aproximava-se a época do nosso noivado quando numa tarde de inverno, calma, enevoada, inesperadamente quente, sentei-me, na biblioteca. Pensei estar só, mas erguendo os olhos vi Berenice, em pé, diante de mim.
   Ou a minha imaginação exaltada ou a inflência nevoenta da atmosfera, ou o crepúsculo incerto no cômodo, ou o vestido negro que trajava, lhe emprestou aquela imagem trêmula e insegura? Não sei dizer. Ela ñão proferiu uma palavra e eu, naquele instante, não teria podido pronunciar uma sílaba sequer. Pelo meu corpo correu um tremor gélido. Senti-me oprimido por uma sensação de agonia incontrolável e a minha alma foi subitamente invadida por uma crescente curiosidade. Mas permaneci imóvel, recostado na poltrona, sem fala e respiração, com os olhos nela. Ai! A sua magreza era espectral! Nem um vestígio do ser primitivo, nem um só dos seus contornos havia sobrevivido! Meu olhar ardente fixava-se no seu rosto.      
   Tinha a fronte erguida, muito pálida e estranhamente plácida. Os cabelos, outrora negros, caíam-lhe sobre as fontes encovadas, em anéis de um loiro forte, caracterizando uma imagem que discordava cruelmente com a tristeza dominante da sua fisionomia. Os olhos sem vida, nem brilho, pareciam não ter pupilas. Desviei involutariamente a vista do seu olhar envidraçado e observei os seus lábios finos e tesos. Estes entreabiram-se num sorriso estranho e os dentes da nova Berenice surgiram lentamente à minha vista. Quisera Deus que nunca os houvesse visto, ou que, ao vê-los, tivesse morrido!
   De repente ouvi o som da porta fechar-se e levantei os olhos para ver que a minha prima deixara o aposento. Mas o espectro horrível dos seus dentes brancos tinham ficado no meu cérebro desordenado e não queria sair. Não havia uma depressão na superfície, uma pequena diferença no esmalte, um bico nas suas arestas, que aquele sorriso passageiro não me tivesse deixado forte impressão na memória.
   Via-os agora ainda mais distintamente que os vira antes. Os dentes! Os dentes! Estavam ali, acolá, por toda a parte, visíveis diante de mim; comprimidos, estreitos e excessivamente brancos, circundados pelos lábios pálidos e horrivelmente esticados.
   Então, chegou a fúria da monomania. Em vão lutei contra a sua influência estranha e irresistível. No número infinito dos objectos do mundo exterior, só os dentes me preocupavam. Desejava-os freneticamente! Todos os outros assuntos, todos os interesses diversos foram suplantados por aquela única visão. Eles, só eles estavam presentes aos olhos do meu espírito e a sua individualidade exclusiva tornou-se a essência da minha vida intelectual. Via-os todas as horas e a todos os instantes. Estudava-lhes as características. Observava-lhes os sinais particulares. Meditava sobre a sua conformação. Reflectia na alteração da sua natureza. Estremecia, atribuindo-lhes na imaginação uma faculdade de sentimento, de sensação e uma capacidade de expressão, mesmo sem o auxílio dos lábios. Dizia-se, com razão, de "mademoiselle" de Sallé, que todos os seus passos eram sentimentos. De Berenice acreditava eu intimamente que todos os dentes eram ideias. Ideias! Ah! Eis o pensamento absurdo, que me perdeu, Ideias ah! Aí está a razão pela qual eu os invejava tão loucamente! Sentia que só a posse me podia restituir a paz e a razão.
   E assim a noite desceu sobre mim! Vieram as trevas, instalaram-se e tornaram a fugir! E m dia novo apareceu! E em redor de mim amontoaram-se as sombras de uma segunda noite. E eu, sempre imóvel naquele quarto solitário, sempre sentado, sempre envolvido na minha meditação! E o fantasma dos dentes mantinha sempre a sua terrível influência a ponto de flutuar continuamente, aqui e lá, com a maies espantosa nitidez, ora através da luz, ora através das trevas do aposento.  Enfim, no meio dos seus sonhos, retumbou espantoso grito de horror, ao qual sucedeu, depois de um breve silêncio, o ruído de vozes desoladas, entrecortadas de gemidos surdos, de suspiros, de choro e de dor. Levantei-me e, abrindo uma das portas da biblioteca, encontrei na atecâmara uma criada, e lágrimas, que me disse que Berenice deixara de existir! De manhã fora atacada de epilepsia. E agora, ao cair da tarde, o túmulo esperava a sua próxima morada: todos os preparativos do enterro estavam terminados!
   Aflito e gelado de terror, dirigi-me com repugnância para o quarto da morta. O quarto era grande e muito escuro. Os meus pés esbarravam a cada passo com os preparados do sepultamento. Sob as cortinas do leito (disse-me um criado) estava o caixão e naquele caixão ( acrescentou em voz baixa) jaziam os restos de Berenice.
   Quem me perguntou se não queria ver o corpo? Não vi que nenhum dos lábios se movessem, contudo a pergunta havia sido feita. O eco das últimas sílabas ressoava ainda pelo aposento. Era impossível recusar. Com um sentimento de terrível pressão caminhei para o leito. Levantei lentamente os cortinados e deixei-os cair por trás de mim, ficando por dentro deles, separado do mundo dos vivos, na maior intimidade com a morta!
Toda a atmosfera do quarto exalava a morte e o ar em torno do caixão sufocava-me; era como se o cheiro deletério já saía do cadáver. Naquele momento teria dado qualquer coisa para fugir daquela influência depressiva da mortalidade, para respirar, ainda uma vez o ar puro do céu infinito. Mas os meus movimentos estavam paralisados, vacilavam os joelhos, os meus pés enraizados no solo e os olhos não queriam despregar-se daquele corpo rígido, estendido ao comprido no caixão ainda aberto.
   Justo céu! É impossível! Foi a alucinação do meu cérebro ou moveu-se mesmo o dedo da defunta dentro do tule que a envolvia? Trêmulo de inesplicável terror, voltei o olhar para a fisionomia do cadáver. O lenço, que lhe segurava o queixo, desatara-se, não sei como. Os lábios lívidos torciam-se numa espácie de sorriso, e naquela moldura lúgubre, os dentes de Berenice, brancos, luzidíos, terríveis, pareciam olha-me como se fosse algo vivo! Desviei-me do leito compulsivamente e, sem pronunciar uma palavra, saí correndo como um maníaco, daquele quarto carregado de mistérios, horror e morte!
   Achei-me sentado outra vez só na biblioteca. Era meia-noite. Parecia-me ter saído de um sonho confuso e agitado. Sabia que Berenice fora enterrada depois do pôr-do-sol, mas não guardava nenhuma lembrança clara ou a visão definida do que havia passado naquele intervalo lúgubre. No entanto a minha memória revolvia-se de um terror dúbio e vago e por isso mais perturbador. Era como uma página horrorosa do registro da minha existência, escrita em caracteres estranhos, medonhos e ininteligíveis, que em vão me esforçava por decifrar. De vez em quando, semelhante ao eco de um som abafado, vibrava-me nos ouvidos um grito fraco e agudo, uma voz de mulher. Que tinha eu feito? perguntava a mim mesmo em voz alta. E os ecos do aposento respondiam murmurando: " Que tinha eu feito?"
E cima da mesa, ao meu lado, havia um abajour e junto dele uma caixinha de ébano. Aquela caixa não representava nada de especial, já a tinha visto muitas vezes porque pertencia ao médico da família. Mas como tinha ela vindo parar ali, em cima da minha mesa? E porque tremi eu ao contemplá-la? Realmente, não valia a pena pensar nisso. Entetanto, os meus olhos, encontrando as páginas de um livro aberto, fixaram-se numa frase sublinhada. Eram as palavras singulares, mas muito simples, do poeta Ebn Zaiat, sobre chefe militar que, ao morrer, autoriza os soldados a saquearam o próprio túmulo.- Porquê, ao lê-las, arrepiavam-se os meus cabelos? Porque me gelou a sangue nas veias?
De repente, bateram de manso à porta da biblioteca e um criado, pálido como um habitante do túmulo, entrou na ponta dos pés. Tinha os olhos esgazeados de terror e a sua voz trêmula e abafada falou-me em tom quase imperceptível. Que me disse?- Não ouvi, senão algumas frases truncadas. Creio que me contou sobre um grito horroroso que perturbou o silêncio da noite e que todos os criados tinham corrido na direcção do som. Então a sua voz baixa tornou-se exageradamente clara, ao falar da violação de uma espultura, de um corpo desfigurado, despojado da mortalha, mas respirando ainda, palpitando ainda, "ainda vivo"!
   Então olhou para a minha roupa e ela estava manchada de sangue! Sem dizer uma palavra, pegou-me na mão e ela tinha as marcas de unhadas humanas! Depois apontou para o objecto que se encontrava encostado na parede; era uma enxada!
   Soltando um grito medonho, precipitei-me sobre a mesa e agarrei a caixa de ébano; mas as minhas mãos trêmulas não tiveram força para segurá-la. A caixa caiu no chão, espalhando, com um tinir de ferragens, alguns instrumentos de cirurgia dentária e, ao mesmo tempo, trinta e duas coisinhas, brancas como marfim, se dispersaram por aqui e acolá, no solo do aposento... 

at http://www.gargantadaserpente.com/coral/contos/apoe_berenice.shtml

Leituras: "O Gato Preto"

Não espero nem solicito o crédito do leitor para a tão extraordinária

e no entanto tão familiar história que vou contar. Louco seria

esperá-lo, num caso cuja evidência até os meus próprios sentidos

se recusam a aceitar. No entanto não estou louco, e com toda

a certeza que não estou a sonhar. Mas porque posso morrer

amanhã, quero aliviar hoje o meu espírito. O meu fim imediato é

mostrar ao mundo, simples, sucintamente e sem comentários,

uma série de meros acontecimentos domésticos. Nas suas

consequências,estes acontecimentos aterrorizaram-me,

torturaram-me, destruíram-me. No entanto, não procurarei

esclarecê-los. O sentimento que em mim despertaram foi quase

exclusivamente o de terror; a muitos outros parecerão menos

terríveis do que extravagantes.

Mais tarde, será possível que se encontre uma inteligência

qualquer que reduza a minha fantasia a uma banalidade. Qualquer

inteligência mais serena, mais lógica e muito menos excitável do

que a minha encontrará tão somente nas circunstâncias

que relato com terror uma sequência bastante normal de causas

e efeitos. Já na minha infância era notado pela docilidade e

humanidade do meu carácter. Tão nobre era a ternura do meu

coração, que eu acabava por tornar-me num joguete dos meus

companheiros. Tinha uma especial afeição pelos animais e os

meus pais permitiam-me possuir uma grande variedade deles.

Com eles passava a maior parte do meu tempo e nunca me sentia

tão feliz como quando lhes dava de comer e os acariciava. Esta

faceta do meu carácter acentuou-se com os anos, e, quando

homem, aí achava uma das minhas principais fontes

de prazer. Quanto àqueles que já tiveram uma afeição por um cão fiel

e sagaz, escusado será preocupar-me com explicar lhes

a natureza ou a intensidade da compensação que daí se pode tirar. No

amor desinteressado de um animal, no sacrifício de si mesmo, alguma

coisa há que vai direito ao coração de quem tão frequentemente pôde

comprovar a amizade mesquinha e a frágil fidelidade do homem.

Casei jovem e tive a felicidade de achar na minha mulher uma

disposição de espírito que não era contrária à minha. Vendo o meu

gosto por animais domésticos, nunca perdia a oportunidade de me

proporcionar alguns exemplares das espécies mais agradáveis.

Tínhamos pássaros, peixes dourados, um lindo cão, coelhos, um

macaquinho, e um gato. Este último era um animal notavelmente

forte e belo, completamente preto e excepcionalmente esperto.

Quando falávamos da sua inteligência, a minha mulher, que não

era de todo impermeável à superstição, fazia frequentes

alusões à crença popular que considera todos os gatos pretos como

feiticeiras disfarçadas. Não quero dizer que falasse deste assunto

sempre a sério, e se me refiro agora a isto não é por qualquer motivo

especial, mas apenas porque me veio à idéia.

Plutão, assim se chamava o gato, era o meu amigo predilecto e

companheiro de brincadeiras. Só eu lhe dava de comer e seguia-me

por toda a parte, dentro de casa. Era até com dificuldade que

conseguia impedir que me seguisse na rua.

A nossa amizade durou assim vários anos, durante os quais o meu

temperamento e o meu carácter sofreram uma alteração radical -

envergonho-me de o confessar - para pior, devido ao demónio da

intemperança. De dia para dia me tornava mais taciturno, mais

irritável, mais indiferente aos sentimentos dos outros. Permitia-me

usar de uma linguagem brutal com minha mulher. Com o tempo,

cheguei até a usar de violência. Evidentemente que os meus pobres

animaizinhos sentiram a transformação do meu carácter. Não só os

desprezava como os tratava mal.

Por Plutão, porém, ainda nutria uma certa consideração que me

não deixava maltratá-lo. Quanto aos outros, não tinha escrúpulos em

maltratar os coelhos, o macaco e até o cão, quando por acaso ou por

afeição se atravessavam no meu caminho.

Mas a doença tomava conta de mim - pois que doença se assemelha

à do álcool? - e, por fim, até o próprio Plutão, que estava a ficar

velho e, por consequência, um tanto impertinente, até o próprio

Plutão começou a sentir os efeitos do meu carácter perverso.

Certa noite, ao regressar a casa, completamente embriagado, de

volta de um dos tugúrios da cidade, pareceu-me que o gato evitava

a minha presença. Apanhei-o, e ele, horrorizado com a violência do

meu gesto, feriu-me ligeiramente na mão com os dentes. Uma fúria

dos demónios imediatamente se apossou de mim. Não me reconhecia.

Dir-se-ia que a minha alma original se evolara do meu corpo num

instante e uma ruindade mais do que demoníaca, saturada de

genebra, fazia estremecer cada uma das fibras do meu corpo. Tirei

do bolso do colete um canivete, abri-o, agarrei o pobre animal pelo

pescoço e, deliberadamente, arranquei-lhe um olho da órbita!

Queima-me a vergonha e todo eu estremeço ao escrever esta

abominável atrocidade.Quando, com a manhã, me voltou a razão,

quando se dissiparam os vapores da minha noite de estúrdia,

experimentei um sentimento misto de horror e de remorso pelo

crime que tinha cometido. Mas era um sentimento frágil e

equívoco e o meu espírito continuava insensível. Voltei a mergulhar

nos excessos, e depressa afoguei no álcool toda a recordação do

acto. Entretanto, o gato curou-se lentamente. A órbita agora vazia

apresentava, na verdade, um aspecto horroroso, mas o animal não

aparentava qualquer sofrimento. Vagueava pela casa como de

costume, mas, como seria de esperar, fugia aterrorizado quando eu

me aproximava. Porém, restava-me ainda o suficiente do meu

velho coração para me sentir agravado por esta evidente antipatia

da parte de um animal que outrora tanto gostara de mim.

Em breve este sentimento deu lugar à irritação. E para minha queda

final e irrevogável, o espírito da PERVERSIDADE fez de seguida a

sua aparição. Deste espírito não cura a filosofia. No entanto, não

estou mais certo da existência da minha alma do que do facto que

a perversidade é um dos impulsos primitivos do coração humano;

uma dessas indivisas faculdades primárias, ou sentimentos, que

deu uma direcção ao carácter do homem.

Quem se não surpreendeu já uma centena de vezes cometendo

uma acção néscia ou vil, pela única razão de saber que a não

devia cometer? Não temos nós uma inclinação perpétua, pese ao

melhor do nosso juízo, para violar aquilo que constitui a Lei, só

porque sabemos que o é? E digo que este espírito de perversidade

surgiu para minha perda final. Foi este anseio insondável da alma

por se atormentar, por oferecer violência à sua própria

natureza, por fazer o mal só pelo mal, que me forçou a continuar e,

finalmente, a consumar a maldade que infligi ao inofensivo animal.

Certa manhã, a sangue-frio, passei-lhe um nó corredio ao pescoço

e enforquei-o no ramo de uma árvore; enforquei-o com as lágrimas

a saltarem-me dos olhos e com o mais amargo remorso no coração;

enforquei-o porque sabia que me tinha tido afeição e porque sabia

que não me tinha dado razão para a torpeza; enforquei-o porque

sabia que ao fazê-lo estava cometendo um pecado, um pecado

mortal que comprometia a minha alma imortal a ponto de a colocar,

se tal fosse possível, mesmo para além do alcance da infinita

misericórdia do Deus Mais Piedoso e Mais Severo.

Na noite do próprio dia em que este acto cruel foi perpetrado, fui

acordado do sono aos gritos de «Fogo!». As cortinas da minha cama

estavam em chamas; toda a casa era um braseiro. Foi com grande

dificuldade que minha mulher, uma criada e eu conseguimos escapar

do incêndio. A destruição foi completa. Todos os meus bens materiais

foram destruídos, e daí em diante mergulhei no desespero.

Sou superior à fraqueza de procurar estabelecer uma sequência de

causa a efeito entre a atrocidade e o desastre. Limito-me, porém, a

narrar uma cadeia de acontecimentos e não quero deixar nem um elo

sequer incompleto. Nos dias que se sucederam ao incêndio, visitei as

ruínas. As paredes, à excepção de uma, tinham abatido por completo.

Esta excepção era constituída por um tabique interior, não muito

espesso, que estava sensivelmente a meio da casa, e de encontro ao

qual antes ficava a cabeceira da minha cama. O reboco resistira em

grande parte à acção do fogo, facto que atribuo a ter sido pouco

antes restaurado.

Próximo desta parede juntara-se uma densa multidão e muitas

pessoas pareciam estar a examinar certa zona em particular, com

minúcia e grande atenção. A minha curiosidade foi despertada

pelas palavras «estranho», «singular» e outras expressões

semelhantes. Aproximei-me e vi, como se fora gravado em baixo

revelo, sobre a superfície branca, a figura de um gato gigantesco.

A imagem estava desenhada com uma precisão realmente espantosa.

Em volta do pescoço do animal estava uma corda. Mal vi a aparição,

pois nem podia pensar que doutra coisa se tratasse, o meu assombro

e o meu terror foram imensos. Por fim, a reflexão veio em meu auxílio.

Lembrei-me que o gato fora enforcado num jardim junto à casa. Após

o alarme de incêndio, O dito jardim fora imediatamente invadido pela

multidão e por alguém que deve ter cortado a corda do gato e o deve

ter lançado para dentro do meu quarto, por uma janela aberta. Isto

deve ter sido feito, provavelmente, com a intenção de me acordar.

A queda das outras paredes tinha comprimido a vítima da minha

crueldade na substância do reboco recentemente aplicado e cuja cal,

combinada com as chamas e o amoníaco do cadáver, tinha produzido

a imagem tal como eu a via.

Tendo assim satisfeito prontamente a minha razão - que não

totalmente a minha consciência - sobre o facto extraordinário atrás

descrito, não deixou este, no entanto, de causar profunda impressão

na minha imaginação.

Durante meses não consegui libertar-me do fantasma do gato, e,

durante este período, voltou-me ao espírito uma espécie de

sentimento que parecia remorso, mas que o não era. Cheguei ao

ponto de lamentar a perda do animal e a procurar à minha volta,

nos sórdidos tugúrios que agora frequentava com assiduidade, um

outro animal da mesma espécie e bastante parecido que preenchesse

o seu lugar.

Uma noite, estava eu sentado meio aturdido num antro mais do que

infamante, a minha atenção foi despertada por um objecto preto que

repousava no topo de um dos enormes toneis de gin ou de rum que

constituíam o principal mobiliário do compartimento. Havia minutos que

olhava para a parte superior do tonel, e o que agora me causava

surpresa era o facto de não me ter apercebido mais cedo do objecto

que estava em cima. Aproximei-me e toquei-lhe com a mão. Era um

gato preto, um gato enorme, tão grande como Plutão e semelhante a

ele em todos os aspectos menos num. Plutão não tinha sequer um

único pêlo branco no corpo, enquanto este gato tinha uma mancha

branca, grande mas indefinida, que lhe cobria toda a região do peito.

Quando lhe toquei, imediatamente se levantou e ronronou com

força, roçouse pela minha mão, e parecia contente por o ter notado.

Era este, pois, o animal que eu procurava. Imediatamente propus a

compra ao dono, mas este nada tinha a reclamar pelo animal, nada

sabia a seu respeito, nunca o tinha visto até então.

Continuei a acariciá-lo, e quando me preparava para ir para casa,

o animal mostrou-se disposto a acompanhar-me. Permiti que o

fizesse, inclinando-me de vez em quando para o acariciar enquanto

caminhava.

Quando chegou a casa, adaptou-se logo e logo se tornou muito

amigo da minha mulher. Pela minha parte, não tardou em surgir

em mim uma antipatia por ele. Era exactamente o reverso do que

eu esperava, mas, não sei como nem porquê, a sua evidente

ternura por mim desgostava-me e aborrecia-me. Lentamente, a

pouco e pouco, esses sentimentos de desgosto e de aborrecimento

transformaram-se na amargura do ódio. Evitava o animal; um certo

sentimento de vergonha e a lembrança do meu anterior acto de

crueldade impediram-me de o maltratar fisicamente. Abstive-me,

durante semanas, de o maltratar ou exercer sobre ele qualquer

violência, mas, gradualmente, muito gradualmente, cheguei a nutrir

por ele um horror indizível e a fugir silenciosamente da sua odiosa

presença como do bafo da peste.

O que aumentou, sem dúvida, o meu ódio pelo animal foi descobrir, na

manhã do dia seguinte a tê-lo trazido para casa, que, tal como

Plutão, tinha também sido privado de um dos seus olhos. Esta

circunstância, contudo, mais afeição despertou na minha mulher,

que, como já disse, possuía em alto grau aquele sentimento de

humanidade que fora em tempos característica minha e a fonte de

muitos dos meus prazeres mais simples e mais puros.

Com a minha aversão pelo gato parecia crescer nele a sua

preferência por mim. Seguia os meus passos com uma pertinácia

que seria difícil fazer compreender ao leitor. Sempre que me

sentava, enroscava-se debaixo da minha cadeira ou saltava-me

para os joelhos, cobrindo-me com as suas repugnantes carícias.

Se me levantava para caminhar, metia-se-me entre os pés e

quase me fazia cair ou, fincando as suas garras compridas e

aguçadas no meu roupão, trepava-me até ao peito.

Em tais momentos, embora a minha vontade fosse matá-lo com uma

pancada, era impedido de o fazer, em parte pela lembrança do meu

crime anterior mas, principalmente, devo desde já confessá-lo,

por um verdadeiro medo do animal.

Este medo não era exactamente o receio de um mal físico;

no entanto, é me difícil defini-lo de outro modo. Quase me

envergonhava admitir - sim, mesmo aqui, nesta cela de malfeitor,

eu me envergonho de admitir - que o terror e o horror que o animal

me infundia se viam acrescidos de uma das fantasias mais perfeitas

que é possível conceber. Minha mulher tinha-me chamado várias

vezes a atenção para o aspecto da mancha de pêlo branco

de que já falei, e que era a única diferença aparente entre

o estranho animal e aquele que eu tinha eliminado. O leitor

lembrar-se-á que esta marca, embora grande, era, originariamente,

bastante indefinida, mas, gradualmente, por fases quase imperceptíveis

e que durante muito tempo a minha razão lutou por rejeitar como

fantasiosas, assumira, finalmente, uma rigorosa nitidez de contornos.

Era agora a imagem de um objecto que me repugna mencionar, e por

isso eu o odiava e temia acima de tudo, e ter-meia visto livre do

monstro se o ousasse. Era agora a imagem de uma coisa abominável

e sinistra: a imagem da forca!, oh!, lúgubre e terrível máquina

de horror e de crime, de agonia e de morte.

Por essa altura, eu era, na verdade, um miserável maior do que toda a

miséria humana. E um bruto animal cujo semelhante eu destruíra com

desprezo, um bruto animal a comandar-me, a mim, um homem, feito à

imagem do Altíssimo - oh!, desventura insuportável. Ah, nem de

dia nem de noite, nunca, oh!, nunca mais, conheci a bênção do repouso!

Durante o dia o animal não me deixava um só momento. De noite, a

cada hora, quando despertava dos meus sonhos cheios de indefinível

angústia, era para sentir o bafo quente daquela coisa sobre o meu

rosto e o seu peso enorme, incarnação de um pesadelo que eu não

tinha forças para afastar, pesando-me eternamente sobre o coração.

Sob a pressão de tormentos como estes, os fracos resquícios do

bem que havia em mim desapareceram. Só os pensamentos

pecaminosos me eram familiares - os mais sombrios e os mais infames

dos pensamentos. A tristeza do meu temperamento aumentou até se

tornar em ódio a tudo e à humanidade inteira. Entretanto, a minha

dedicada mulher era a vítima mais usual e paciente das súbitas,

frequentes e incontroláveis explosões de fúria a que então me

abandonava cegamente.

Um dia acompanhou-me, por qualquer afazer doméstico, à cave

do velho edifício onde a nossa pobreza nos forçava a habitar. O gato

seguiu-me nas escadas íngremes e quase me derrubou, o que me

exasperou até à loucura. Apoderei-me de um machado, e

desvanecendo-se na minha fúria o receio infantil que até então tinha

detido a minha mão, desferi um golpe sobre o animal, que seria fatal

se o tivesse atingido como eu queria. Mas o golpe foi sustido

diabólicamente pela mão da minha mulher. Enraivecido pela sua

intromissão, libertei o braço da sua mão e enterrei-lhe o machado no crânio.

Caiu morta, ali mesmo, sem um queixume.

Consumado este horrível crime, entreguei-me de seguida, com toda a

determinação, à tarefa de esconder o corpo. Sabia que não o podia

retirar de casa, quer de dia quer de noite, sem correr o risco de ser

visto pelos vizinhos. Muitos projectos se atropelaram no meu cérebro.

Em dado momento, cheguei a pensar em cortar o corpo em pequenos

pedaços e destruí-los um a um pelo fogo. Noutro, decidi abrir uma

cova no chão da cave. Depois pensei deitá-lo ao poço do jardim, ou

metê-lo numa caixa como qualquer vulgar mercadoria e arranjar um

carregador para o tirar de casa. Por fim, detive-me sobre o que

considerei a melhor solução de todas. Decidi emparedá-lo na cave

como, segundo as narrativas, faziam os monges da Idade Média

às suas vítimas.

A cave parecia convir perfeitamente aos meus intentos. As paredes

não tinham sido feitas com os acabamentos do costume e,

recentemente, tinham sido todas rebocadas com uma argamassa

grossa que a humidade ambiente não deixara endurecer. Além do

mais, numa das paredes havia uma saliência causada por uma

chaminé falsa ou por uma lareira que tinha sido entaipada para se

assemelhar ao resto da cave. Não duvidei que me seria fácil retirar

os tijolos neste ponto, meter lá dentro o cadáver e tornar a pôr a

taipa como antes, de modo que ninguém pudesse lobrigar qualquer

sinal suspeito.

Não me enganei nos meus cálculos. Com o auxílio de um pé-de-cabra

retirei facilmente os tijolos, e depois de colocar cuidadosamente o

corpo de encontro à parede interior, mantive-o naquela posição ao

mesmo tempo que, com um certo trabalho, devolvia a toda a

estrutura o seu aspecto primitivo.

Usando de toda a precaução, procurei argamassa, areia e fibras com

que preparei um reboco que se não distinguia do antigo e, com o

maior cuidado, cobri os tijolos. Quando terminei, vi com satisfação

que tudo estava certo. A parede não denunciava o menor sinal de

ter sido mexida. Com o maior escrúpulo, apanhei do chão os

resíduos. Olhei em volta, triunfante, e disse para comigo: «Aqui,

pelo menos, não foi infrutífero o meu trabalho.» A seguir procurei

o animal que tinha sido a causa de tanta desgraça, pois que,

finalmente, tinha resolvido matá-lo. Se o tivesse encontrado

naquele momento, era fatal o seu destino. Mas parecia que

o astuto animal se alarmara com a violência da minha cólera

anterior e evitou aparecer-me na frente, dado o meu estado de

espírito. É impossível descrever ou imaginar a intensa e aprazível

sensação de alívio que a ausência do detestável animal me trouxe.

Não me apareceu durante toda a noite, e deste modo, pelo menos

por uma noite, desde que o trouxera para casa, dormi bem e

tranquilamente; sim, dormi, mesmo com o crime a pesar-me na

consciência.

Passaram-se o segundo e terceiro dias e o meu verdugo não

aparecia. Mais uma vez respirei como um homem livre. O monstro,

aterrorizado, tinha abandonado a casa para sempre! Nunca mais

voltaria a vê-lo! Suprema felicidade a minha! A culpa da acção

tenebrosa inquietava-me pouco. Fizeram-se alguns interrogatórios

que colheram respostas satisfatórias. Fez-se inclusivamente uma

busca, mas, naturalmente, nada se descobriu. Dava como certa

a minha felicidade futura. No quarto dia após o crime, surgiu

inesperadamente em minha casa um grupo de agentes da Polícia

que procederam a uma rigorosa busca. Eu, porém, confiado na

impenetrabilidade do esconderijo, não sentia qualquer embaraço.

Os agentes quiseram que os acompanhasse na sua busca. Não

deixaram o mínimo escaninho por investigar. Por fim, pela

terceira ou quarta vez, desceram à cave. Nem um músculo

me tremeu. O meu coração batia calmamente como o

coração de quem vive na inocência. Percorri a cave de

ponta a ponta. De braços cruzados no peito, andava

descontraído de um lado para o outro. Os agentes estavam

completamente satisfeitos e prontos para partir. O júbilo

do meu coração era demasiado intenso para que o pudesse

suster. Ansiava por dizer pelo menos uma palavra à guisa de

triunfo e para tornar duplamente evidente a sua convicção da

minha inocência. - Senhores - disse por fim, quando iam a

subir os degraus. - Estou satisfeito por ter dissipado as vossas

suspeitas. Desejo muita saúde para todos, e um pouco mais de

cortesia. A propósito, esta casa está muito bem construída (e

no meu furioso desejo de dizer qualquer coisa com à-vontade,

mal sabia o que estava a dizer). Direi, até, que é uma casa

excelentemente construída. Estas paredes... vão-se já embora,

meus senhores?... Estas paredes estão solidamente ligadas.

- E neste momento, por uma frenética fanfarronice, bati

com força, com uma bengala que tinha na mão, na parede atrás

da qual se encontrava o cadáver da minha querida esposa.

Ah!, que Deus me livre das garras do arquidemónio! Mal tinha

o eco das minhas pancadas mergulhado no silêncio, quando uma

voz lhes respondeu de dentro do túmulo: um gemido, a princípio

abafado e entrecortado como o choro de urna criança, que

depois se transformou num prolongado grito sonoro e contínuo,

extremamente anormal e inumano. Um bramido, um uivo, misto

de horror e de triunfo, tal como só do inferno poderia vir,

provindo das gargantas conjuntas dos condenados na sua

agonia e dos demónios no gozo da condenação.

Seria insensato falar dos meus pensamentos. Senti-me

desfalecer e encostei-me à parede da frente. Tolhidos pelo terror

e pela surpresa, os agentes que subiam a escada detiveram-se

por instantes. Logo a seguir, doze braços vigorosos atacavam

a parede. Esta caiu de um só golpe. O cadáver, já bastante

decomposto e coberto de pastas de sangue, apareceu

erecto frente aos circunstantes. Sobre a cabeça, com as

vermelhas fauces dilatadas e o olho solitário chispando, estava

o odioso gato cuja astúcia me compelira ao crime e cuja voz

delatora me entregava ao carrasco. Eu tinha emparedado o monstro

no túmulo!

At http://www.rp-bahia.com.br/biblioteca/e-books/o_gato_preto-allan_poe.pdf